Och konstnären.
Vi sågs runt sju i hans lägenhet, tre rum och kök. Utsikt över Liseberg. Bra utsikt. Mötet började lite stelt, jag tog av ett par mörkblåa stödstrumpor och Bertil verkade något obekväm med situationen. Men det dröjde inte många minuter innan vi båda förstod att vi var av samma skola. När stödstrumporna hängde på stolen passade vårdbiträdet på att fråga om alla tavlorna i lägenheten och snart begrep hon att hon hamnat hemma hos en klassisk konstnär.
Bertil blev förvånad över intresset men hade inget emot att berätta om sin konst. Stora tavlor, olja. Nakna motiv. En och annan flaska vin. Kvinnor. Var det där Paris? Självfallet hade Bertil en relation till Paris. Och vinet.
Eftersom tiden för en gångs skull fanns stannade vårdbiträdet en stund. Slog sig ner i soffan och talade plötsligt med konstnären om vinets inverkan. Dess kraft. Farliga begär, att avstå. Hamna på botten och ta sig upp. Vänner som försvunnit och de få som fanns kvar.
Men man är samma person där inne. Jag är samme man. Den jag ser i spegeln är inte den jag ser när jag målar.
Konstnären visade mig sitt senaste porträtt. En stilig man med rak hållning. Suddig blick. Som det frågvisa vårdbiträde jag är frågade jag om den suddiga blicken. Bertil pekade på vinflaskan. Well, bäst att låta flaskan vara då, svarade jag. Bertil nickade, han lät flaskan vara. Det blev tyst. Men tystnaden kändes okej, inte alls sådär jobbig som den kan vara. Hemma hos fel pensionär. Tigande tystnad. Ångest.
Fint väder.
Har du varit ute idag?
Hur ser det ut i kylskåpet?
Vill du att jag ska bre en macka?
Ost?
Jag och Bertil skippade snacket. Vi hade blivit vänner.
Dagar.
Igår såg det ut såhär på Järntorget. Jag tror klockan var strax efter ett. Det är inte ofta man har solen i ögonen, då och då värmer den i ryggen. Oftast lyser den med sin frånvaro.
Solen lyser med sin frånvaro.
Idag ser jag mest frost på gården. Frost på asfalt. Jag saknar natur, löv och träd. Gräs, stenar. Träd gräs och stenar.
Mat och musik.
Samma tant, dag två. Lämnar internet och snacket om tid som slösas bort för samtal om goda ting att ödsla tid och energi åt. Som mat och musik. Två av undertecknads stora intressen. Att mat och musik hör ihop har vissa svårt att förstå, för mig är det självklart.
Själv är jag uppvuxen i en familj där det mer eller mindre har varit (och fortfarande är) slagsmål om vems playlist som ska spelas till middagen. Söndagsmiddagarna har en speciell playlist och runt jul får farsan oftast sin vilja igenom.
Enligt mig (allt detta förklarade jag för några minuter sedan för tanten) är musiken minst lika viktig som att hitta den rätta kryddan. Både när man äter själv och tillsammans med andra. När det handlar om mat i hemmet föredrar jag en lugnare melodi. På krogen, med det lilla söta och det lilla salta får tonerna gärna dansa lite snabbare. Ni bästa läsare skulle bara veta hur glad djn är över att ha en nära vän som arbetar som kock! OM kocken och djn har saker att tala om när djn gästar köket! OM djns iPod har bjudit kocken på sköna melodier när kocken lagat dagens kötträtt. Japp, tro det eller ej men en hamburgare behöver inte alltid en amerikansk röst för att få den rätta smaken. Det kan gå lika bra med Plura och hans saga om Alice. Tro mig. Jag vet. Jag har prövat.
Men okej riktigt allt detta tog jag inte upp med tanten. Men jag frågade henne vänligt men bestämt samtidigt som jag värmde dagens matlåda om hon prövat att lyssna på musik under måltiden. Tanten som numera är rätt så van vid undertecknads snack tittade på mig och svarade kort NEJ. Jag i min tur förklarade att musiken var ett måste. Halade fram iPoden ur fickan och rekade efter rätt melodi. Kom fram till att tanten som känns rätt modern trots sin höga ålder borde gilla Rosanne Cashs senaste platta. Girl from the north country fick det bli.
Micron sa pling och jag pluggade in de vita lurarna i tantens öron.
Japp bästa läsare, klart tanten fattade grejen. Mat och musik. Det hör ihop. Findusrätten såg ut att smaka helt okej och den äldre damen diggade nog för första gången i sitt snart hundra år långa liv Mr Cashs dotters sköra stämma.
SÅ dagens besök hos tanten slutade helt klart i dur och nu är det dags för vårdbiträdets mat och musik-paus. Idag blir det blodpudding och den här!
Nostalgitripp.
Olika saker kan få dig att minnas en sommar. Själv gick jag rakt in i väggen nyss, blodet sprutade åt alla håll och plötsligt förflyttades min lägenhet till juni månad. Haltade in i badrummet och plockade ut plåstertejpen ur badrumsskåpet. Tejpade ihop tårna och kände mig som MacGyver. Samma MacGyver som besökte mig i somras. Samma snubbe som tejpade ihop min hand en svettig dag i juni satt nu i min soffa och tejpade ihop tår.
Nostalgitripp.
Måndag.
Någon har krossat min hållplats. Jag ser det som ett tecken. Ännu en plats ligger i spillror på marken. Inget vindskydd. Men inom en snar framtid är hållplatsen städad och tillbaka i sitt ursprungliga skick. Nytt glas. Orepigt. Tills dess är det bara att stå ut.
Små soldater.
Reser.
Nix. Inget, inte ens en liten liten blick. Coolingen tittar upptaget ut genom fönstret. Gillar sättet snubben hänger på, ni vet när man har ena foten mot väggen. Nonchalant, men klassiskt. Jeans och skinnpaj. Han vill säket se ut som James Dean. Som alla andra killar. Funkar bra. Jag gillar det, kom igen nu James! Ska vi hoppa på nästa tåg tillsammans? Skita i stan för en kväll. Åka tills rälsen tar slut. Vi hittar säkert en bra bar, kanske finns där en jukebox. Du kommer gilla mina låtval, jag vet det. För en gång skull James kommer jag vara snubben. Min skjorta är ballare än din.
Kom igen.
Nähä, inte det. Hej då James! Vi kanske ses på hemvägen, kanske inte. Men du fick din chans, min skjorta åker inte dit varje kväll. Tror bestämt att den åker hem redan klockan fyra. Min skjorta kommer ha en stereo på sin axel ikväll. Det blir inget av de sista mynten i jukeboxen denna torsdag. Snarare kasettband i bandaren och böcker på hög. En två tre fyra. Jag ska läsa många historier men inte alla.
Vi ses James. Vi ses på internet, kanske i ett youtubeklipp.
Fredag.
Klev av bussen en bit utanför stan och hittade ett varuhus för hemmafixaren. Kände mig genast hemma och när jag såg Skaraprofilen i papp i entrén var saken biff. Steg på bussen igen 30 min senare. Då med en stycken ljusslinga, några spikar och en rutig flanellskjorta i svart. Ville helst köpt med mig en glesbygdskavaj, men där fanns ingen i rätt storlek. Så den kavajen får vänta tills nästa lön.
Oj, ännu en gång blir Klara Grapes blogg inte den där filosofiska bloggen. Än en gång förvandlades sidan till stylebyklara.se. Men det är okej, jag står för det. Jag gillar glesbygdskavajen. En dag blir den min. En dag!
Söndagen.
Men sak samma. Idag har jag köpt en bricka med ett Las Vegas print. Betalade fem kronor och tänkte högt för mig själv när jag köpte den att det som händer i fräckestan stannar i Vegas. Nu väntar en middag med stans skönaste kvinnor, temat är ryskt och jag tänker tsar. Plockar nog fram den långa mörka spetsklänningen dagen till ära. Flott ska det vara!
Har inte mer att berätta. Inte på internet i alla fall. Ring om du har vill höra riktiga rövarhistorier.
Hemgång.
Peter LeMarc gör mig glad. Bra att gå och lägga sig med. Kul att vakna tillsammans med. Nu vill jag gå ut. Tackar Peter för den här gången. Vi ses sen. Jag kommer om några timmar. Undra inte, oroa dig inte. Jag kommer hålla mig i kvarteret och i morgon söndag får vi en timma extra. Jag lovar att ge dig fullständig uppmärksamhet då.
TGIF.
Glömmer det och hittar tillbaka med några veckors mellanrum. Det är något speciellt med stranden där man aldrig blir gammal. Jag kan tänka mig att ta bilen dit ikväll. Inga problem. Har du ett körkort och en bil kan jag visa vägen. Tror jag kan den nu, är inte helt säker. Men har rekat kartan sedan i september så det ser ljust ut.
Nu ska jag putsa mina Dr Martens kängor. Vi hörs på lördag.
Att ta tåget norr ut.
Det är något rogivande med att vara den som sitter på tåget eller bilen som far iväg. För att inte tala om planet, men den där längre resan händer sällan. Ni som känner mig vet att jag ofta talar om resor som måste göras. Sådana som tyvärr aldrig blir av. Men en planerad färd är också en resa, tror jag i alla fall. Även fast man bara tänker sig ett mål så finns det. På något sätt, någonstans. Just den här turen har ett lättsamt mål. Tre dagar, två dj-tillfällen, en bar. Det är alltid enklare att dja i andra städer än Göteborg. På bortaplan är det bara att spela sina favvos sen är man game. Ingen vet hur det brukar låta och därför kan man vara precis sådär förutsägbar som man arbetar på att inte vara tillvardags.
Där tog kaffet slut. Synd, det både var och gjorde gott. Om man skulle ta och fylla på koppen? Eller bara inse det faktum att kaffet är slut för den här resan. Tjaaa, jag är dålig på att acceptera slut. Som sommaren. Tills förra helgen trodde jag att den fortfarande gick att finna på vissa ställen i stan. Ni hör hur det låter, dumt. Bara dumt. Förresten så har mina finaste minnen från sommaren som numera är historia med resor att göra. Genom Sverige. Från söder till norr och hem igen. Det gick inte så värst snabbt, även fast jag är ett stort fan av just det snabba inser jag här i skrivande stund att den snabba vägen inte alltid är den bästa. Kanske att jag just gav mig själv livsrådet jag söker; SNABBT ÄR INTE ALLTID BÄST.
Tål att tänkas på. Snabbt är inte alltid bäst. Långkok? Segt internet? Baka sitt eget bröd? Läsa boken istället för att se filmen? Gå istället för att ta spårvagnen? Spara istället för att spendera? Lyssna på hela skivan istället för att snabbspola vissa spår? Att inte få det man vill ha direkt är något gott?
Jag ska tänka på saken.
Nu Västerås. Vi hörs i morgon, kanske berättar jag hur första kvällen på baren blev. Ny Klubb Stockholm, så stort det blev. Och bra? Ja.
Tisdag.
Fredag.
Torsdag.
Sen finns det en grej jag är trött på. Klagomål. Visst, klart man kan önska låtar. Visst, har jag melodin och tycker att den passar in spelar jag den mer än gärna. Men det där med att stega fram och försöka undervisa den som lirar plattor är så förbaskat tröttsamt. Skit i och dansa om du inte gillar musiken. Stå i ett hörn, drick din öl. Klaga inför dina vänner, säg; Kass dj. Fan hur kan hon spela sån här musik!? Vi drar till ett annat ställe där det är en annan dj för det här suger. Komersiell skit. Det är helt okej, alla kan inte tycka om allt. Men att gå fram och spänna ögonen i den som väljer musiken för att sedan förklara att det den spelar suger är så tröttsamt. Och ännu mer tröttsamt är det faktum att saker och ting sett annorlunda ut om jag hade varit en dude. Gör man samma sak mot en snubbe riskerar man spö. En tjej, well henne kan man ju lära ett å annat. Hon har ändå ingen koll.
Suck. Själv ser jag ingen skillnad, jag tycker det handlar om människor.
Jag tänker inte ge mig in i någon feminist-debatt, jag ville bara säga mitt. Kräva lite respekt. Men när en manlig kreddig musiker en bra bit över 50 år kliver fram och ber en spela lite midre komersiell musik och mer "Pustervik" blir jag störd. Minns inte exakt vad jag svarade honom, men jag önksar att jag hade ursäktat mig och förklarat för mannen ifråga att jag helt glömt tid och rum. Att jag helt missat att musiken jag spelade faktiskt var listmusik när han började hänga på krogen. Att jag helt hade glömt, tiden. Eller nåt. Suck. Förresten kommer jag att fortsätta spela komersiell rock n roll. Jag gillar det. Sådeså kreddig musiker 50 plus.
Att småäta som en amerikansk hemmafru.
Äter lite sallad och dricker diet coke. Känner mig amerikansk på ett bra sätt. Kepsen är på, Yankees logga i vitt. USA när ses vi igen? Åh det här distansförhållandet håller på att ta knäcken på mig. Avstånd kan bräcka den bäste. Det är lätt att hamna i fällan när man har sitt hjärta på annan plats. Vissa blir sorgsna, en del tappar föståndet. Jag småäter sallad.
Bästa Anna Skipper är det okej? Får man det? Om jag röker också kanske man kan kalla mig modell. Eller ja, man kan kalla det modell-beteende. Skojigt? Nja, sallad är gott. Cola är sött. Något sött och något gott låter bra. Äter nog upp hela salladshuvudet.
Inget lås utan dörr.
En granne hjälpte mig att ringa fastighetskontor och hyresvärdar. Inga huvudnycklar är detsamma som låssmed. Sånt är inte gratis. 1300 kr, kontant på plats. Hej då flygbiljett till Amerika som jag hade lagt undan till! Hej då, vi kanske ses när jag sålt min själ ännu en gång.
Låssmeden var klar på fem minuter. Han meckade upp låset med hjälp av diverse metallkrokar han petade in genom brevlådan. Jag försökte socialisera under tiden och frågade om utbildning för att fixa det där jobbet. Låssmeden svarade att han gjort några år på Kumla sen fem på Hall. Jag skrattade.
Suck.
Men som min goda vän Japan brukar säga; Pengar har aldrig varit ett problem eftersom det alltid är det. Inget sött till kaffet idag då. Hemmabryggt och svart som natten. Finanskris på Djurgårdsgatan.
-
Här hittar du mig!
Torsdag 1/10.
Men en sak är jag helt säker på och det är att i kväll kommer Jazzhuset att dansa till gammal musik. Tyvärr bästa pop-kids är det Dj Gubb Grape som leker disck jocke på Svanen ikväll. Och ni som stött på mina låtval innan vet att jag är bättre på Bob Seeger och Bananarama. Alltså kommer både MGMT och Markus Krunegård att få vila ikväll.
Du kommer väl? Klockan 22-03, Erik Dahlbergsgatan mitt i Vasastan. Goa Göteborg. Vill du hellre visa mig till Feskekörkan i morgon efter lunch är det också okej!
Måndag 28/9.
Bra tänkt.
Jag tänker att omväxling förnöjer och byter jackan mot kappan.